martes, 22 de abril de 2014

CRONICA-DE LA CASA COLORADA-(DE VERGÜENZA)

Bancamos el proyecto... pero los actos deben tener por protagonistas a los sectores populares.

Por el Duende Garnica.

"CRONICA-DE LA CASA COLORADA-(DE VERGÜENZA)

Salimos del hotel Bauen, a pata por congreso avenida de mayo, en silencio casi 200 cumpas originarios las mayores autoridades de los pueblos indígenas, cada uno con su ritual sus símbolos sus reclamos, íbamos charlando con Rubén Patagonia, de cosas de la vida, de braseros de hambre de olvido/a pata llegamos a casa rosada y nos mandan al plaza frente la facultad de ingeniería, allá dos horas parados como indigentes, empiezan a caer las combis con ferchos engominados, se llevan las máximas autoridades primero, luego mas espera, comimos una manzana a media con Rubén, seguíamos hablando de grabar juntos, volver a encontrarme con hermanos del camino comunidad Tulian Tonocote Tastil Mapuche Lules, Guaranies...

Caen otras combis arriba al otra majada, otra combi arriba los que van a merlo, hasta que al ultimo nos llevan a nosotros rumbo al casa rosada, alli la presidente iba a cambiar el nombre de Colón a no se que salon y ponerle pueblos originarios y no se que chamuyo. Pareciamos peones golondrinas trepados los camiones rumbo a la juntada de papa, a la deflorada, nos bajen al fila india por un costado de la casa. Bocha de tipos de traje al repedoo, ñoquis de seguridad? no se que mambo-

Scanner. Cacheo. Revisada, entramos como animales curioso mirando pa arriba pa abajo, pispeando la gran casa presidencial, llenao de botones, de gente al pedooo pa hacer dulceee.... madres compañeras con sus niños en brazos a presenciar el homenaje, de pronto de adentro una majada de boys scouts, niños danoninos bien pagados, entonando canticos de villancicos de proletariado, todo el salon ocupadoooo, ese acto ese recinto es para los cumpas que se vinieron de loma del orto, nadie dio una silla, nadie dijo hermano venga siéntese, todo copado todo loteado, nos vuelven a sacar de ahi, sale un mapuche con muletas echando fuego... y dice parecemos perro indiada con piojos que tiene que hacer esa turmita de nenes cantores ahi? no es la JP romantica que fue a pata buscar al viejo... de donde salieron estos monitos maleducados, de donde?

Ese espacio es pa esta gente que se vino desde muy lejos, nos llevan por otra puerta, otro scanner, indios parados, madres sin una silla, bronca, desesperación, en primer fila ya habian puesto como escenografía indigenas un para de cumpas pa la tele pa la conferencia pa que vean como los queremos, atras todo el salon parados sin lugar sin ser recibidos, salta un tonocote encabronadoy le dice al dandy del protocolo, esto es una falta de respeto que hace esa gente ahi? esta reunión es para nosotros, nadie dio un silla nadie se movió solo cantaban un karaoke que nada tiene que ver con al JP romántica que fue a buscar al viejo al aeropuerto esa vez, nada que ver...

Salta otra mujercita valiente coplera de Amaicha y le retruca esto no se hace, como pueden tratar asi a los hermanos? el chabon del handy se le acaba al pila no sabe que decir, que recibe ordenes, pasa Ramiro Fresneda hola que tal? Chau... siguio de largo, bronca mas bronca, se prende la tv. suenan los can titos que la liberación que los desaparecidos etc y no daban un puto lugar pa esta indiada cansada y con hambre de reclamos,

abrazo a mis cumpas y digo me voy al ocote de aki, tengo 50 años nunca había entrado al casa rosada, salgo matando, me dolía el pecho me dolía la copla,

Le digo al granadero duro y parado que estabaen al puerta, le pregunto...capo por donde se sale? esto no puede ser, el me mira me dice por ahi, y asiente con su mirada tenes razón petizo. casi le pido fuego pal pucho, pero era comprometerlo, sali huyendo, mas canas, mas barreras, hasta que consigo salir despavoridoo, me doy vuelta y por primera vez veo al casa COLORADA DE VERGUENZA, me fui calle abajo, triste... pero al menos le dieron donde dormir ,donde? hotel bauen? palace hilton? Sheraton? naaaa a EZEIZAAAAA... si alla los mandaban luego del acto, por poco no los mandan a dormir la Quebrada de Humahuaca..!!!

PACHA CURANOS-MADRE TIERRA PROTEGE A TUS HIJOS !!!yo me tomo el subte y aprieto una copla dolida..de llanto hambre y manoseooooooo!!(alguien me da fuego por favor?)."

Duende Garnica

De tu palo soy
hijo de tu cuero,
soy el olvidau 
en la alcancía del tiempo
el que se quedó
de pie poniéndote el pecho

Flor obrera soy
silvestre de espuma
cuando el tren se va
miro en las vías la luna
pensando tal vez,
mi pueblo encuentre fortuna

Mi bofe se hinchó
cuando repartieron
de mí no se acuerdan
dicen que nunca me vieron
que no soy de aquí
que ya no tengo remedio

Soy el olvidau
el mismo que un día
se puso de pie
tragando tierra y saliva
camino hacia el sol,
para curar las heridas

Una herida soy
buscando el salario
maestros de pie
cuidando pichones blancos
que madurarán
iluminando este pago

Soy el que quedó
en medio ‘e los ranchos
guacho del fiao
a un mate y guiso inventado
hambre y rebelión
fueron creciendo en mis manos

No quiero de más
quiero lo que es mío
al maso trampeao
quiero torcerle un destino
levántate cagón
que aquí canta un argentino .
 

sábado, 5 de abril de 2014

SANDRA RUSSO: El buen nombre de David Moreira

05/04/2014

Por Sandra Russo

Gracias a La Garganta Poderosa, que de estas cosas –de víctimas que nunca son visualizadas como tales, ni por las instituciones ni por los medios– sabe más que muchos, se pudo oír la voz de la madre de David Moreira, el chico señalado como un ladrón y asesinado a patadas en el barrio Azcuénaga de Rosario, donde tampoco eran nuevas esas confusiones: dos semanas antes, otros dos jóvenes que andaban en moto fueron también confundidos con ladrones por un grupo de remiseros, que los persiguieron a tiros. Los de la moto creían que los perseguían para robarles la moto, hasta que se cayeron y a uno de ellos lo molieron a palos, sin enterarse y a esa altura sin que tuviera importancia si eran ellos los culpables de algo o eran otros. Es necesario retener en la memoria el peso del asesinato de David, porque aunque él hubiese sido el verdadero ladrón de carteras, su asesinato seguiría siendo un homicidio. Pero su familia y sus amigos dicen que David no era un ladrón. Eso reclamó enseguida su familia: salvar su buen nombre. No se podrá esclarecer ese caso, porque David ya fue declarado culpable y escarmentado hasta la muerte en el medio de la calle. Las crónicas sobre su muerte fueron el disparador de otras similares aunque no tan extremas. El nombre de David quedó sepultado entre otros sin nombre. La cosificación de los pobres, en las oleadas de mano dura, es lo primero que sucede.

En este equívoco de la turba que persigue al ladrón pero termina linchando al que se le parece –porque al que se persigue es a un fantasma–, se basa la cosificación del otro, sea cual fuere el otro, si una mujer, si un negro, si un pibe, si un sin techo. El linchamiento de David fue uno de los primeros, y a pesar de que terminó con su muerte y a pesar de que su familia afirma que no era él el ladrón, esa confusión, esa posibilidad de equivocación quedó tapada en los debates televisivos. Ese dato –¿y si nos equivocamos?– no perturbó a ninguno de los exaltados que brotaron como un herpes en diversos puntos del país, ya evidentes contagiados mediáticos con ansias de liberar eso que no tuvo un repudio unánime ni general. Los grandes medios –y otros más chicos que ya se alinearon con ellos– lo presentaron como un debate posible: “¿Está bien o mal linchar?”. A la historia de la confusión de los vecinos de Rosario se la tragaron la dinámica periodística y la miseria política de sus líneas editoriales. Pero no es menor esa confusión, y el margen que este estallido de barbarie le deja a esa confusión. Por esa grieta delgada se filtra la violencia social indiscriminada y sin más salida que el crescendo.

Cuando se desatan estos bajos instintos sociales, es en esa posibilidad de equívoco en el que intentan hacer pie sus promotores: el “caos” es precisamente la ruptura de las causas y las consecuencias. La aprobación o la justificación de una condena a muerte ejecutada de facto por una banda de exaltados que aunque sean designados con la palabra “vecinos” actúan como bestias, la justificación, decía, es la piedra libre para que sea linchado cualquiera. Es el ABC del terror. No hay que saber teoría del Derecho –en lo que Sergio Massa se excusa–, para advertir que si se animan las turbas, el linchado no será necesariamente el ladrón, sino el que pase corriendo y al que le griten ladrón. Ese es el núcleo duro del escenario que vienen a proponerle a esta sociedad ahora, treinta y ocho años después del último golpe militar, quienes se llaman a sí mismos “renovadores” y que se dejan asesorar y rodear por los residuos del funcionariado judicial que acompañó a la dictadura. En ese escenario basta un grito señalando a alguien para direccionar la furia bestial en su contra.

La cosificación consiste en borrar todas las huellas personales de alguien, para reducirlo a un vago objeto de odio, de un odio que tampoco es estrictamente personal. Da lo mismo cómo se llame, da lo mismo si tiene o no familia, da lo mismo lo que hizo o lo que no hizo. Algo habrá hecho, parecen decir las patadas a mansalva de quienes se animan unos a otros para ver quién es más macho en la acepción más caricaturesca del término. Es un instinto de eliminación que lo primero que elimina es la subjetividad del que lo experimenta. Por eso las turbas son turbas y capaces de cualquier cosa, porque ellas también están integradas por cosas. Porque quienes las componen se descomponen en ellas, degradados. Todavía mucho más debajo de nuestros impulsos animales, de allí sale esa fuerza que hace del otro una cosa a disposición para vomitar sobre ella la descarga de furia.

Gracias a la madre de David Moreira –esa cosa de 18 años pateada por otras cosas que terminaron matándolo–, nos enteramos de que había nacido un 4 de enero y que en su último cumpleaños había decidido, con sus ahorros, tatuarse en el tobillo el nombre de sus hermanitos menores, Micaela, Elías y Tomás. Nos enteramos de que como su papá era vendedor ambulante y estaba poco en la casa, David ayudó a criar a esos hermanitos. Que había dejado el secundario y que su mamá se enojó mucho, pero quiso ayudar en la casa y empezó a trabajar como albañil. Que él creció rodeado de cariño. Que tuvo padres y tíos que lo quisieron mucho. Que era muy tímido, que se ponía colorado enseguida, pero que igual tenía muchos amigos. Nos enteramos de que ese chico muerto por las patadas de esos extraviados no era de los que viven en la calle. Que tenía una relación tan estrecha con su madre que la llamaba siempre para decirle dónde estaba o a qué hora iba a llegar. Que era hincha de Central. Que esa tarde que no llegó a su casa su madre creyó que tal vez había ido a la cancha, pero después averiguó que no, que David había decidido, tal como le había dicho, no gastar en la entrada. Cuidaba cada peso. Su billetera, cuando cobraba, se la daba a su madre, y le decía “sacá lo que necesites”. Hasta de su cuerpo hubo otros que pudieron sacar lo que necesitaban: la familia de David donó sus órganos a siete personas que estaban en lista de espera. “Se fue mi mano derecha, mi David querido, pero hay muchos como David que pueden ser asesinados o maltratados”, escribió su madre en la carta a La Garganta Poderosa.

Pero el agite mediático se olvidó de él. No está en agenda. El debate vergonzante que surgió de su asesinato insiste en si está bien o está mal linchar ladrones. David ha quedado sumergido bajo la maraña de falacias y reducciones que perforan los tímpanos desde las pantallas o las radios. Fue privado de la vida y de la oportunidad de un buen nombre. El proyecto de país que late bajo este tipo de violencia reintroduce la idea de la población sacrificable.

Fuente: Pagina12

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